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quinta-feira, 22 de dezembro de 2011

A bela




Ela desvelou o que tinha de mais bonito.

Vislumbrada de longe parecia algo infinito.

Até que sua sombra amalgamou-se à outra sombra.

Dançaram.

Beberam.

Olharam-se.

Não sei se o choro final foi dela ou seu.

sábado, 3 de dezembro de 2011

Rastros



Ela tinha uma dor no peito.

Uma lágrima perdida no olhar.

Um sorriso mais que suspeito.

Medo do desejo de amar.

segunda-feira, 11 de julho de 2011

Pintura viva


Espiei
a tua vida,

como se nela
houvessem respostas.

Fugi
pela janela.

Estavam trancadas
as portas.

quarta-feira, 6 de julho de 2011

Mão-dupla


Entre riscos e rabiscos.
Vícios e resquícios.
O dito pelo não dito.
Trôpego, perco o fôlego.
Devasso. Avassalador.
Incolor. Inodoro.
Mas não Indolor.

"Porque não é pela via da linguagem que eu hei de
transmitir o que em mim existe. O que existe em mim não há palavra que o diga"

Antoine de Saint-Exupéry