Preferida para o que for proibido.
Preterida para o que for consentido.
A lágrima que desce é sempre a mesma.
Desculpe, hoje não serei a sobremesa.
A culpa que sobra nunca foi sua.
Mas os seus olhos ainda me deixam nua.
A embriaguez às vezes me dói.
Confesso, até hoje ela me corrói.
CONJUGA-ME,
SOU SEU VERBO.
O que sentimos, fazemos de forma tão primária
que tentamos encaixar em palavras.
Como se essas preenchessem os vazios que temos em nós.
Como se essas exorcizassem os demônios que nos habitam.
Como se essas pudessem expressar o que não dominamos e
nem, tampouco, entendemos.
Apenas sentimos.
As palavras põem o mundo em nós, e nos põem no mundo.
Não sei se a troca é justa.
Há dias em que o mundo entra em transe e nos deixa de lado.
Há também palavras que se maquiam, transformam-se em outras palavras.
Camuflam-se.
Mais enigmática do que a palavra amor, só a palavra saudade:
bruta como ela só, não há tradução que a lapide.
"Porque não é pela via da linguagem que eu hei de
transmitir o que em mim existe. O que existe em mim não há palavra que o diga"
Antoine de Saint-Exupéry
