Hip.no.si.a

Antes fosse o balançar sincronizado

de um cordão e um pingente.

Antes fosse o piscar esperançoso

de um olhar dormente.

Antes fosse a alma a velar um sono

 sonâmbulo, doente.

Antes fosse o sonho a se perpetuar

na gente.

Só.

 Só mente. 

Somente.

Um flash

Bebidas. Cigarros. Frio. Uma avenida falsamente iluminada por lâmpadas e isqueiros. Um pisca-pisca colorido personifica a efemeridade das coisas. Traz a lume uma falsa realidade colorida. Ela se encontra distante, elevada e escondida em meio a nuvens turvas. Mas ao se revelar, ilumina a escuridão de um dia encoberto pela noite. Ela que muda de forma. Ela que se esconde. Ela que em mim se espelha. Ela que me ilumina. Ela, a lua.

De profundis

Percalços descalços da memória

alterados pelo medo e pela culpa.

Pesadelos que sonhamos acordados.

Consciência perturbada.

A hora está marcada.

A rota está traçada.

Não estarei presente

no dia do juízo final.

“De profundis clamavi ad te, Domine."

Cisco

Espreite

a forma como

o  v e n t o  l e v a  a   p o e i r a...

e

como

ela

fica

mais

l e v e...

antes de se entregar aos teus olhos desatentos.

A palavra que habito

Eu escrevo um poema e peço que ele me ampare.

Peço que ele me suporte.

Peço que seja meu par.

Peço que me leve.

Peço

que

ele

me

leve.

Peço que me faça morrer no mundo.

Peço que ele me faça existir em forma de palavras.

Eu escrevo um poema e peço que ele me responda.

Peço que seja a parte arrancada do meu coração.

O amor em três linhas

O amor foi um sonho que tive.

Um sonho que não contive.

Um sonho que me conteve.

In vitro

O veneno corre

nas veias,

nas lembranças.

O veneno escorre

dos lábios,

dos olhos.

O veneno mata

o peito,

a alma.

E torna-se antídoto

para uma Julieta sem Romeu.

Pirotrágico

Ao riscar o fósforo ele traçou o destino.

O destino do corpo dela.

Ao fechar a porta ele trancou os gritos.

Os gritos do corpo dela.

Ao arregalar os olhos ele aumentou as chamas.

As chamas do corpo dela.

Ao soluçar ele assoprou as cinzas.

As cinzas do corpo dela.

Ao enxugar as lágrimas ele escondeu as pistas.

As pistas do corpo dela.

Ao dormir ele esfriou a cena.

A cena do corpo dela.

Ao acordar deparou-se com o drama.

O drama do corpo dela.

Ao se despedir do corpo ele amaldiçoou o seu nome.

O seu nome no corpo dela: Prometheus.

Que o vento seja leve

A dor me tomou.
A dor líquida.
Daquela que liquida.
E se mostra sólida.
E te deixa só.
E te faz pó
à mercê do vento.
E te faz de experimento:
um ferido catavento.
Cata-vento.
Cata, vento...

Uma lápide nonsense

A palavra “dor” é injusta. O que é injusto dói. O que é, as vezes, não é. Existem “as vezes” que duram para sempre. E outros que duram para o nunca. “Nunca te vi, sempre te amei” é o nome de um filme. Eu assisti. Nossa vida cabe num filme? Há coisas que não cabem numa vida. Há vidas que não tem cabimento. Há lágrimas que não tem caimento. Desculpe pela rima. Parece uma sina, mas isto não é um poema. “Por quem os sinos dobram” é uma passagem de uma meditação de um poeta metafísico. Virou um livro, o prefácio desse livro e duas canções. Também virou outras coisas que desconheço. A dor escrita e musicada se torna universal? Por mais que os sinos dobrem não saberei se é mesmo por mim. Hora marcada? Fuso-horário? Desperta(dor)? Ainda haverá o reino de Hades? Há de se descobrir. Mas e o sentido de tudo isso? O sentido é de quem sentiu. Assim a dor se faz sentido. Se faz sentida. A dor não recebe justa causa. Mas se disfarça como veste de uma causa justa.

Versus

Moldou a dor sob a forma de um poema.

Fez belas rimas.

Fugiu do tema.

Abatido

Era uma vez vez um coração apressado. Ontem acelerava o peito. Hoje, marca-passo.

Os Outros

Hoje me veio em mente um filme: “Os outros” (The Others). Suspense de 2001 ambientado em um mundo bélico e sombrio. Uma mãe se muda com os filhos para uma mansão isolada. Hábitos doentios são criados. Portas (que não são as da percepção) não são abertas. A luz do sol se torna uma ameaça. 

Voltando para o nosso também ficcional mundo, permito-me lançar a pergunta: quem seriam, de fato, Os Outros?

Os Outros são aqueles que julgamos. São os amores platônicos que idealizamos. Os Outros não somos nós. Não são pluralizados. Não são conjugados: são julgados “in absentia” como traduz o termo latino (usualmente empregado com jurisprudência). Os Outros são representações que criamos mentalmente. São o nosso "desconhecimento".

Mas continuo a indagar quem seriam Os Outros. Será que um dia os conheceremos? Seriam Os Outros a personificação de mentiras que nos cegam? No supracitado filme, Os Outros eram mortos que ainda viviam. No mundo real, Os Outros são aqueles que excluímos com a pretensa ilusão de uma objetiva proteção. Os Outros são o que não podemos ser. Os Outros são aqueles que não temem a ausência.

 Como já foi dito por Sartre, "O inferno são os outros".

Insight

Fechou a porta e sentiu a presença de um vulto. Aproveitou o momento para arriscar uma intimidade. Ao tocar o vazio, viu que o vulto não era um outro. Era o mesmo que outrora fora chamado de reflexo. Apagou a luz. Dormiu uniformemente.

Sinas

Calculemos assim:

Dividimos o teu não.

Assassinas o meu sim.

Ao sub(trair), somamos.

Somos cúmplices.

Quo(cientes) da operação.

Braços que se estendiam

"Teus ombros suportam o mundo e

 ele não pesa mais do que a mão de uma criança"

 Carlos Drummond de Andrade

No começo era simples. Os braços se estendiam às possibilidades que lhes eram oferecidas. E ficou sendo assim por um longo tempo. Até chegar o dia em que os braços resolveram se estender uns aos outros. Os braços resolveram se abraçar. Anseio pelo alheio, talvez. Em alguns casos, uma minoria braçal conseguiu forjar um toque leve, tímido. Já em outros, há quem diga que certos braços foram com muita sede ao pote, sufocaram-se. Eu ouvi dizer que havia um braço que ao tocar alguém mudava lindamente de forma. Também ouvi rumores de que outros perdiam totalmente a forma; tornavam-se amorfos. Não posso atestar qual a veracidade dos fatos, vários foram os que me contaram estórias de braços que se estendiam: cada um me apresentou uma versão diferente. Cada braço era um braço diferente. Às vezes, eram pares. Em outras, formavam pares ou até mesmo díspares. Na estória de Machado de Assis os braços seduziam e tinham nome: Severina.  Na de Michelangelo, os braços se estendiam languidamente sob a veste de um metonímico nascimento. Na da biologia, os braços são membros superiores: inferiorizam os que os locomovem. Hoje eu deixo aqui a minha versão. Os braços que se encontram pendidos ao lado deste texto estenderam-se em demasia. Cansaram-se. Ontem eles doíam pulsantes. Hoje, rígidos, carimbam de vermelho uma nova versão de uma velha estória.

Noturna

No meio da noite ela se deita.

Ao almejar o escuro, sonha.

O luar a consola à espreita.

Os seu medos se deitam na fronha.

Soturna, ela nega o próprio sono.

Noturna, faz dele o seu único dono.

Quando o bloco passar

O céu colorido.

O chão dolorido.

Os olhos mascarados.

Os sentidos embriagados.

As vontades se revelam repentinas.

Eufóricos, confetes transam com serpentinas.

Partindo

Idealizei uma linha reta.

Sem direção pra seguir.

Sem sopro do vento.

Sem despacho na esquina.

Sem fiado no buteco.

Eu fui de carona com o meio-fio.

Esse, fiou-me o destino.

Percurso

Espelhei-me no rio e

deixei que caísse 

uma lágrima.

Essa desviou-se.

Não reconheceu-se 

na matéria líquida.

Preferiu cair 

em terra firme.

Fingiu-se sólida.

Cativo

O grito estalou em si mesmo: atrito.